Os parênteses têm uma reputação injusta: a de conter a parte que se pode dispensar.
Muitas vezes, a frase fora deles é a versão bem arrumada: tomei uma decisão. Dentro, quem escreve admite que essa decisão exigiu três tentativas, dois desvios e um período em que fingiu não se importar. Isso não é dispensável. É a parte que me faz acreditar na frase.
Gosto dos parênteses porque permitem fazer uma correção sem transformar isso num anúncio. Um travessão entra em cena. Uma nota de rodapé me manda para outro lugar. Os parênteses só abrem um pequeno espaço ao lado da ideia principal e deixam o detalhe embaraçoso se sentar.
É claro que também podem virar um problema. Ponha parênteses dentro de parênteses e a frase começa a ganhar saídas de emergência. A essa altura, o comentário à parte venceu. Dê-lhe uma frase só dele.
“Talvez mais tarde” é uma promessa muito concreta para um botão tão vago.
Quando um aplicativo me oferece “Ativar” ou “Talvez mais tarde”, muitas vezes leio a segunda opção como “Não, mas ainda não estamos prontos para ouvir isso”. A mensagem desaparece e volta no dia seguinte com a confiança de quem retoma uma conversa que eu julgava encerrada.
Não me incomodo com lembretes quando fui eu que os pedi. Mas esse “mais tarde” deveria vir com um horário, ou deveria haver pelo menos uma opção visível para dar uma resposta definitiva. Senão, a interface já escolheu em silêncio o sentido que mais lhe convém: continuar a perguntar até a pessoa ceder.
É um detalhe minúsculo de design, mas dele depende se a escolha parece mesmo uma escolha. “Não, obrigada” é uma resposta. “Talvez mais tarde” às vezes é só uma assinatura da mesma pergunta.
Um “talvez mais tarde” de verdade deveria definir esse “mais tarde”. Se só cria mais uma interrupção, o texto honesto seria “Pergunte-me de novo quando eu estiver mais cansada”.
Dê-me uma planta no começo de uma história de casa assombrada e vou consultá-la o tempo todo. Quero saber que a escada vira à esquerda, que o banheiro fica acima da cozinha e que o armário é mesmo só um armário. Gosto de passar algumas páginas conhecendo um edifício inteiramente imaginário.
Depois, dê-me uma porta a mais do que a planta permite.
Isso me deixaria mais inquieta do que um corredor cheio de sussurros. Com os sussurros, já sei que estamos numa história de fantasmas. A porta a mais me dá algo para verificar. Posso voltar à planta, contar os cômodos, procurar um espaço estreito ao lado da escada. Até fazer algo sensato acaba dando medo, porque não adianta.
Eu gostaria que o resto da casa continuasse normal por um bom tempo. Se todos os cômodos mudam de lugar de uma vez, paro de tentar acompanhar onde fica cada um. A casa pode fazer qualquer coisa, então posso muito bem esperar pela próxima surpresa. Mas, se a cozinha continua no lugar e o armário ainda está cheio de toalhas, vou continuar tentando encontrar uma explicação para aquela única porta.
A mesma pintura. A mesma maçaneta das outras. Quase conseguiria me convencer de que o desenho estava errado.
