Les parenthèses ont une réputation injuste : celle de contenir la partie dont on peut se passer.
Très souvent, la phrase à l’extérieur est la version bien propre : j’ai pris une décision. À l’intérieur, l’auteur avoue que cette décision lui a demandé trois tentatives, deux détours et une période où il faisait semblant de s’en moquer. Ce n’est pas superflu. C’est ce qui me permet de croire ce qui est écrit.
J’aime les parenthèses parce qu’elles peuvent accueillir une correction sans en faire une annonce. Un tiret fait une entrée remarquée. Une note de bas de page m’envoie ailleurs. Les parenthèses font juste une petite place à côté de l’idée principale et laissent le détail gênant s’y asseoir.
Bien sûr, elles peuvent aussi devenir un problème. Mettez des parenthèses dans des parenthèses, et la phrase commence à s’équiper de sorties de secours. À ce stade, l’aparté a gagné. Donnez-lui sa propre phrase.
« Peut-être plus tard » est une promesse très précise pour un bouton aussi vague.
Quand une appli me propose « Activer » ou « Peut-être plus tard », je comprends souvent la deuxième option comme un « Non, mais on n’est pas prêts à l’entendre ». Le message disparaît, puis revient le lendemain avec l’assurance de quelqu’un qui reprend une conversation que je croyais terminée.
Les rappels ne me dérangent pas quand je les ai demandés. Mais « plus tard », ça devrait dire quand. Ou il devrait au moins y avoir un moyen bien visible de donner une réponse définitive. Sinon, l’interface a discrètement choisi le sens qui l’arrange : continuer à poser la question jusqu’à ce que la personne cède.
C’est un tout petit détail de design, mais il joue sur l’impression d’avoir vraiment le choix. « Non merci » est une réponse. « Peut-être plus tard » n’est parfois qu’un abonnement à la même question.
Un « peut-être plus tard » digne de ce nom devrait prévoir un « plus tard ». S’il ne fait que provoquer une nouvelle interruption, autant écrire franchement « Reposez-moi la question quand je serai plus fatiguée ».
Donnez-moi un plan au début d’une histoire de maison hantée et je n’arrêterai pas de m’y référer. Je veux savoir que l’escalier tourne à gauche, que la salle de bains est au-dessus de la cuisine et que le placard n’est vraiment qu’un placard. Je passerais volontiers quelques pages à découvrir un bâtiment entièrement imaginaire.
Puis donnez-moi une porte de plus que le plan n’en prévoit.
Ça m’inquiéterait plus qu’un couloir plein de chuchotements. Avec les chuchotements, je sais déjà qu’on est dans une histoire de fantômes. La porte en trop me donne quelque chose à vérifier. Je peux revenir au plan, compter les pièces, chercher un espace étroit à côté de l’escalier. Faire quelque chose de sensé finit aussi par faire peur, parce que ça ne sert à rien.
J’aimerais que tout le reste de la maison soit encore normal pendant un bon moment. Si toutes les pièces changent de place d’un seul coup, je ne cherche plus à comprendre où se trouve chaque pièce. La maison peut faire n’importe quoi, alors autant attendre la prochaine surprise. Mais si la cuisine reste à sa place et que le placard est toujours plein de serviettes, je continuerai à chercher une explication à cette porte en trop.
Même peinture. Même poignée que sur toutes les autres portes. Je pourrais presque croire que le plan était faux.
